par un matin pluvieux,
pataugeant sur une route mouillée,
ou un soir merveilleux,
admirant les toitures ensoleillées.
ne prêtant guère attention,
aux couleurs changeantes de la nature,
n’ayant plus d’autre ambition,
que de reposer mes courbatures.
lorsque le rire d’un enfant,
ou un regard de détresse,
me laisseront indifférent,
incapable de tendresse.
quand les traits d’humour et facéties,
n’auront plus droit de citer,
que d’autre que moi les apprécient,
et la prose ne sera plus suscitée.
ce n’est pas encore aujourd’hui le cas,
car je fais toujours feu de tous bois,
riant de rien, de tout à commencer de moi,
mais un jour, comme d’autres, je serai las.
il me faudra alors me souvenir,
que la société n’est pas l’individu,
et vers les autres de nouveau courir,
d’un sourire, d’un mot, d’une main tendue.
qu’est-ce que cette lassitude ?
l’impression d’une vie écoulée,
que penser de la solitude,
et de tous les oubliés ?
peut-être qu’un jour je serai las,
mais il y a tant de chose à faire,
je pense que ce jour là,
aux calendes Grecques je le diffère. bj |
